仲夏的上午，太阳像一炉刚烧开的铜水，自蓝天直泼下来。云却白得耀眼，仿佛被谁撕碎了的哈达，一片片悬在寺顶。我们顶着蝉声进山，汗珠刚爬出毛孔，就被风拂成了盐粒。

       明月寺蹲在满城的山坳里，山门低矮，像一位老者微阖的眼。迈过门槛，凉气倏地涌来，带着松脂、檀香与荷叶的甜腥。两株古槐撑起浓荫，阳光从叶隙漏下，碎成一地跳动的铜钱。

        殿前花坛里，蜀葵、木槿、百日红正燃得炽烈，颜色浓得几乎要滴下来。一只孔雀卧在花影里，尾羽铺陈如织锦，蓝绿的眼斑映着日光，竟像一泓泓小潭。它忽而抖羽开屏，风把屏上每一根细丝都吹得颤起来，仿佛替它向盛夏行礼。友人说：“它是不是也知我们来了？”我笑而不答，只在心里合十。

        山在寺的背面，青得发乌；水在寺的正面，是一半月牙形的放生池。荷叶田田，莲花把瓣子举得极高，像要接住云影。池边石阶湿滑，我们脱了鞋，把脚浸进去，凉意顺着血管一路爬到耳后。一条红鲤掠过脚背，痒酥酥的，像佛在挠我的妄念。

        大雄宝殿里，檀香蜿蜒。我们跪在蒲团上，额头抵住冰凉的青砖。木鱼声笃笃，像啄木鸟敲醒树洞里的夏天。我合掌，心里却空得只剩蝉鸣。忽然想起少时母亲教我：“拜佛不是求什么，是把心里的石头搬开。”于是把这几月的焦躁、疲惫、未说出口的委屈，一并放在蒲团前，轻轻磕了三个头。

         起身时，阳光已斜斜切过飞檐。孔雀不知何时踱到放生池对岸，尾屏收拢，只剩一圈翠蓝的剪影。风掠过水面，吹皱了它的倒影，也吹皱了檐角的风铃。叮铃——像是谁替我们答了一句“去吧”。

          我们沿石阶下山，汗又涌出来，却不再粘腻。回望山寺，白墙青瓦在松涛里忽隐忽现，仿佛一朵不肯落地的云。我忽然懂了：这半日的热、花、孔雀、山水，连同那三声木鱼，都是佛递来的扇子，替我们扇了扇心里的火。